Il Castoro

Nel giardino di Marta c'è un grande albero di mele

Non c'è niente da fare: Greg rimarrà sempre una schiappa e a lui tutto sommato sta bene

Fu uno degli autori che reinventarono il cinema americano, con ingegno e fatica, nel decennio più difficile della storia di Hollywood, quegli anni Cinquanta che segnarono la fine del cinema classico e del sistema degli studios, fiaccati dalla concorrenza della televisione: Raymond Nicholas Kienzle (che cambiò il proprio cognome in Ray durante la Seconda guerra mondiale), classe 1901, enfant prodige appassionato di radio, cinema, teatro, musica, letteratura, studente di architettura con Frank Lloyd Wright, amico di Elia Kazan e Joseph Losey, collaboratore in teatro di Bertolt Brecht e soprattutto, dalla fine degli anni Quaranta, regista cinematografico. Amava i generi, noir, thriller, mèlo, e li rinnovò radicalmente; si entusiasmò per le sterminate prospettive offerte dal cinemascope e seppe mescolare con istinto pittorico i rossi, violetti, arancioni; divenne famoso con un falso western, "Johnny Guitar", e famosissimo con "Gioventù bruciata", con James Dean. Ray fu, come i suoi protagonisti, un "ribelle senza causa", per sempre giovane e sempre all'instancabile ricerca di un mondo migliore. Negli ultimi due decenni della sua vita, vagò tra Europa e America e, alla fine, lasciò che Wim Wenders riprendesse la sua morte. Grande regista fino all'ultimo, spirito inquieto fino all'ultimo.

C'era una volta un bambina con un elegante berretto rosso, e un lupo innamorato che voleva quel berretto per fare colpo su una

Non c'è nulla di più dolce delle manine e dei piedini dei bambini appena nati

Non chiedete a Greg come sono andate le vacanze

Era un bel po' prima dell'anno zero e il filosofo Anassagora guardava la Luna e pensava che qualcuno abitasse lassù

Il più americano dei registi francesi: così era definito in patria Jean-Pierre Melville all'inizio degli anni Sessanta, quando

Bernardo Bertolucci è nato a Parma nel 1941

Essere un ragazzo è un mestiere complicato

Una rilettura radicale e appassionante di uno dei registi più scomodi, censurati e soprattutto meno compresi del nostro cinema

Ventuno filastrocche per ventuno illustrazioni, una per ogni lettera dell'alfabeto, sulle piccole e sconfinate cose dei neonat